Nessuna rima
Quando il ritmo
Di sonno e veglia
Lo detta la guerra
.
Nessuna metafora
Quando sangue
E polvere sono
L’unico cibo
.
Nessuna madeleine
Che risvegli i sensi
Per sfondare muri
Di pianto e terrore
.
Nessuna ragione
Per ripulire i torti
E guadagnarsi
L’assoluzione
.
Resta l’urlo puro
Di chi sopravvive
Ai sordi e ai ciechi
E cerca calore
.
Tra le macerie
Senza terra e stato
Nella memoria
Sua unica madre
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